наступить вновь на старые грабли,
от обиды на них расплакаться,
но, как той рукоятке от сабли,
в ножны времени нам не спрятаться

* * *

не ищи романтику в войне,
украшая кровь слезами скорби.
лучше загляни в глаза луне,
что за облаками дыма всходит.

посмотри, опять она красна,
напитавшись жизнями героев,
что погибли...хоть и не ясна
цель, что их на поле боя строит.

* * *

в тишине лишь голос скрипки,
лишь дрожанье полых вен,
в памяти - пустые крики,
тошнотворный гул измен...

мы забудем, расстворимся
в повсемдневной суете
и однажды повторимся
в придорожном варьете...